4.900 Kilómetros

Daño Oculto / Oscar Todtmann editores

PÓRTICO 

Duele la vida

(...)

Las múltiples voces que acá se levantan, haciendo un trabajo de empatía con diversas situaciones, dan cuerpo textual a la extranjera, la abandonada y la que abandona, al reo, al mutilado, la prostituta, a la hija que pierde al padre, al niño de la calle, a quien errante se siente en el país propio, al que sueña, al amante, a la que pregunta y a la que calla. 

La poeta se asemeja al perspicaz y observador zahorí, al que se le atribuye la facultad de ver lo que está oculto, incluso debajo de la tierra; incluso bajo la tierra socavada del corazón, agrego yo. Y en esta línea del tejer, recuerdo aquí y ahora, que antiguamente un zahorí indicaba dónde podía cavarse un pozo. Y ella, la autora, indudablemente, con un péndulo lo cava.

Desmontadora de oscuridades recónditas del alma, Georgina elige purificar la intención de su escritura abordando sujetos que padecen, pues no quiere domesticar la rabia, sino hurgar núcleos de dolor, aflicción y heridas esenciales, duelos de otros como propios, dándoles visibilidad metafórica: la gota se hace eco si urge la entrega de lo que silente se esconde. Por ello, consciente, acendra miradas con profunda atención al dolor social.  

Georgina Ramírez, poeta zahorí, enciende piras en la mesa del té cuando afirmativa traza oráculos sobre el blanco mantel, para que sean alas en el transitar entre los infaustos días del presente: la nostalgia busca el abrazo pero son ajenos los cuerpos  ∞ las mariposas no deben ser enjauladas ∞ custodio tu piel aún adormecida en el poema  ∞ padre no apagues la luz.

Soy frágil / para los amados, escribe Miyó Vestrini, y Ramírez se aferra a esa fragilidad al explorar sentimientos mutantes, adentrada al lugar más oscuro de lo oculto,  ante la extrañeza de tantas pérdidas sin consuelo, que duelen y nos acompañan para nombrar el pánico y vencerlo, convertida la fragilidad en manta nocturna del trascender poético.

Edda Armas

Extranjera

 
Soy inmigrante en mi cuerpo

¿dónde el rostro
una mueca quizá,
algún trazo?

Intento extraer los restos

ni siquiera una mano
para asirme al recuerdo
ni un diente para morder la herida

mi silueta
apenas una sombra

un breve instante si te nombro

 

Daño oculto

Me dejo caer en gotas sobre su lengua

Se entrega a pedazos
le devuelvo el gesto

A veces intuye que no soy suya
y me enternece

Los domingos
viene cargando abedules para mi vientre
y un trébol azul que me corre hasta los pies

Me bebo su calma cuando se duerme
le dejo toda la nostalgia en la espalda
me abrazo a sus sueños

entiendo
que aún no es el momento de decirle
que ya me he ido

La parada del colibrí

 
Tengo urgencia de tus labios
salgo a buscarte
en cualquier tormenta

Me bebo los cuerpos
que atraviesan esta nostalgia
las horas se hacen infinitas
en ese reloj no compartido

Me pierdo
en encuentros divergentes
hago de mi entrega
el más infeliz de todos los boleros

Ráfaga

 
Anclo en la vieja herida
la ato a un costado
sus labios cubro con bocas nuevas

desaparece

Pero alguien dice recuerda

 
hago el recorrido vertical por la memoria
y la gota se hace eco
bordeando tu nombre

Sangra

el invierno regresa

Solsticio

 
Silente
te escondes

detrás de mi cuerpo

Alma de niña
juega sin miedo

El viento
se ha ido

Equinoccio

 
No vuelvas
la mirada
sigue siendo tarde
a pesar
de la primavera

Puntos de sutura

 
Amor sí lo era
Dos cuerpos callados
ya no atentos al roce

De ese bocado primigenio
sólo una promesa queda
la taza de café sobre la mesa
que lejos de tus labios se enfría

en desconcierto
por vez primera
desde tu partida
dejo caer la gota que te nombra

El laberinto de creta

 
El hombre

en un lugar lejano
de su propia memoria

Fantasma de su ayer

¿Dónde quedó tu altura
dónde tus pasos
tu verde arrullando el día?

¿Dónde estás padre?

Aún el espejo
no te encuentra

Retrato en sepia

 
Quizá escriba un poema que no lleve tu nombre
despojado de vacío y ausencia
que no tenga tu aroma extraviando recuerdos

trascenderá tu cielo
superará tu altura
no tendrá el azul de tu mirada
la línea perfecta de tus labios

escribiré un poema donde no hable de ti
donde no te describa sobre mi cuerpo en fuego
derritiéndome
donde no evidencie que sin ti,
la felicidad es una circunstancia

no estará lleno de memorias y destinos
será escrito desde esa parte de mí que ya no habitas

Cuando llegue la hora de olvidarte

Noviembre cuarto

 
Hoy ha muerto mi padre

sólo el movimiento de mis labios
recuerda tierra

me hago nube

en casa pequeñas islas
naufragamos en intemperie

su aliento menguó
entre mis brazos
fragmentando el suelo

cerrando mis ojos con él

Intemperie

 
Él le regala su último adiós
La despide con la mirada envejecida
como quien ha visto tanto amanecer a su lado
que conoce todas las noches de su cuerpo

Ella le sujeta el alma
la anuda con palabras que ya no dicen
que son sólo errancia
Promete otra noche
una última noche estragada que no sepa de mañanas
que estalle en el temblor de las carnes

Hay recuerdos que no saben despedirse

  

La herida esencial

 
Me hace un inventario
lo tienes todo –dice–
mientras enumera
virtudes títulos posesiones y afectos

¿Sabe acaso mi madre
que nada tengo
si la pierdo?

Plegaria

 
Dónde los deditos de tus manos
niño triste
tarareando una canción
racimos púrpura
los gestos de tus brazos

La noche
engulle la miseria que desgarra tu día

Tañes tu sonrisa
a la tierra
que te arrulla
amamanta tu insomnio

Duerme niño
en tu cama de cemento
refúgiate del frío
que sirvan para algo
los periódicos de mi país

Reo número 329727

 
Reposa el hombre a la espera
marioneta de su destino

sólo un suelo pestilente cobija el sueño

Piensa en la madre
su sexo en venta para el sustento
y ese afán de protegerlo de las calles
obligado resguardo del desamparo

Mil cruces no bastaron para bendecirlo

Entrar descalzo al calabozo –ordenan–
en este inframundo
un par de trenzas pueden zanjar la vida

Qué entienden los zapatos de libertad

En el semáforo

 
Ellos te miran
esconden sus miedos
lavados al sol
 

la armadura de cristal
separa su hambre
de tu duda
 

Inevitable la luz verde

otpoesía

Poesía Oscar Todtmann editores
Cuarto libro

Daño oculto
Georgina Ramírez
Poemas
Oscar Todtmann Editores
Coordinación Editorial: Luna Benítez
Diseño: Carsten Todtmann y
Pascual Estrada
© de esta edición OT Editores, C. A.
© Georgina Ramírez
ISBN: 978-980-407-XXX
Depósito Legal: lf25320148002XXX
Impresos Minipres
Caracas, Venezuela 2015
Los libros de OT editores también están
disponibles en Kindle y Amazon

LO QUE CALLA LA NOCHE

 






















IMPRÓLOGO
 
Me han pedido un prólogo.  
Corto, me dijeron, pocas palabras  
pero que abran lejanías. 

OctaviO Paz
 
Recopilación de tuits, epígrafes, costuras calcinadas. 
Brevedad que apuesta a lo entredicho, 
al poema que duda perdurar.
 
Georgina Ramírez entrega en estas páginas 
no solo cuanto calla la noche, 
sino lo que ella misma
—alguna vez— 
decidió silenciar 
y que por inesperado sortilegio 
entrega a imprenta con los labios detenidos 
en un imposible pie de página.
 
Libro de constancias y febrilidades. 
Sobresalto de la memoria, la escritura, el desamor.
 
Libro de intensidades contenidas: como un tuit, un jadeo, un adiós.
Libro que calla lo que no calla.
 
Jacqueline Goldberg


***
Refúgiate en mis besos
 —me dices— 
pero conozco 
todas las trampas de tu boca   

***

En esta historia
mis ojos
piden
un poco de sequía

***

Quizá esto era el destino
remar lejos de tu cuerpo
para naufragar en tu orilla

***

Un pájaro intenta
el escampado en mi ventana
no sabe del diluvio dentro

En la inmensa noche del ciberespacio Sobre Lo que calla la noche, de Georgina Ramírez, por Miguel Marcotrigiano:

"La memoria persiste en la profunda noche de la arcana cibernética. La antigua ciencia se transforma en realidad. El demonio se torna ángel, solo para volver a hundirse en las entrañas del sacrificio. Estemos atentos, pues si  no visitamos a los muertos, estos se levantan, hincan sus dientes en nuestra carne y logran así vengarse de los tiempos. Saludamos esta publicación de Georgina Ramírez y auguramos nuevos vientos  que impulsen la palabra de siempre."


http://t.co/eXcsgoMdQg

 "Un homenaje a lo efímero.  A la urgencia de expresar. Una magnífica forma de manifestar la contundencia que puede llegar a tener la brevedad.
Son poemas, que son sentencias, que son microcuentos, que son tuits. Tuitpoemas.
Son textos escritos entre hashtgags, etiquetas, que no llegan en la mayoría de los casos a 140 caracteres pero contienen una historia, un relato que se cuenta y se sugiere..."

Golcar Rojas 

http://www.codigovenezuela.com/2015/03/opinion/golcar-rojas/lo-que-calla-la-noche-por-golcar-rojas-marquina-golcar1

MANTIS

 MANTIS

Se abre la pierna para fracturar el mundo

Y la boca

que en vano intenta desviarse

se enreda

Un caudal en ráfaga

hace estragos

los olores arañan

la lengua devora todo resto

cae rendida ante el follaje

perece

Hay presas que merecen ser mordidas

Georgina Ramírez